Жизнь – игра
Сын вернулся от бабушки нагруженный подарками, курточку снимал аккуратно, не выпуская коробочек из рук. Торжественно внес их в комнату, и поставил на стол. Я разглядела три небольшие потёртые выцветившие упаковки из-под духов.
Сын стал медленно их открывать. В его движениях было столько торжественности и пафосности, что я на минуту уверовала, сейчас случится чудо, достанет он из старых бабушкиных коробков, что-то необыкновенное. Из одной – посыпались… пуговицы, из второй - значки, из третьей - сломанная бижутерия: брошки, сережки, заколки. Я взглянула на сына, уверенная в его разочаровании. Не тут-то было! Он с таким восторгом смотрел на эту груду мелкого хлама, словно перед ним были рассыпаны сокровища Али-Бабы. Сын рассказал, как они с бабушкой долго лазили по ящичкам, разыскивая вот эти «сокровища», потом все это перебирали, сортировали, долго искали, куда это «богатство» пересыпать, как они любовались вот этой сиреневой капелькой или пуговкой-грибочком. «Молодец, свекровь, дешево отделалась», - прагматично подумала я.
